Мартин Куинн

Лимми, рыжий парень в помятом кожане, сидит на барном стуле в *The Clansman*. Перед ним — пол-литра тёплого *Tennent’s*, в руках — потрёпанный мобильник. «Слушай, Скутер, — бормочет он, тыча пальцем в экран, — тут пишут, в *Barrowland* сегодня *Oasis* играют. Может, махнём?» Скутер, в оранжевой ветровке, облизывает край стакана: «Билеты как крыло боинга, да и Тэм опять зарплату продул». За столиком Тэм, в кепке *Celtic*, ковыряет ножом трещину на столешнице: «Да пофиг. Купим *Special Brew*, у
Лиам, бармен с татуировкой якоря на запястье, каждый вечер протирал стойку в заведении на Бликер-стрит, пока Элла, редактор детских книг, не зашла спросить дорогу к станции метро. Она держала потрёпанный экземпляр «Алисы в Стране чудес» и капуччино с подтёкшей пенкой. «Тут повернуть налево после граффити с совой, — сказал он, — но если ошибётесь, придётся пить мой кофе». Через три дня она вернулась, оставив в меню записку: *«Сова оказалась филином. Кофе был отвратительным»*. Они начали