Марк Рэндалл, детектив из 12-го участка Филадельфии, с утра находит в почте распечатку с камеры возле автосервиса на Маркет-стрит. На снимке — мужчина в кожаной куртке, выносящий коробки из подвала. «Опять этот Грег Шелтон, — бормочет Марк, разливая кофе в треснувшую кружку. — В прошлый раз слил через адвоката полмиллиона». Его напарница, Карла Молина, втирает след от наручников на запястье: «Судья не подпишет ордер без улик с камер у метро. Там его лицо». В обед они едут в бар «Три угла», где
**Первый абзац:** В Броктон-Бэй, городе с вечно мокрым асфальтом и закрытыми фабриками, четверо молодых парней застряли. **Эндрю** постоянно ковыряется в своем развалюхе-мопеде в гараже, заваленном хламом и старой бензопилой. **Кирби**, в засаленной кепке, тусит на крыльце их обшарпанного дома, докуривая сигарету и сплевывая в лужу. В подвале, пропахшем озоном и жареными микросхемами, **Таддеус** что-то паяет над столом, заваленным проводами и сгоревшими платами; рядом – микроволновка, из