Бенетт Вилмани

Мира, 23 года, каждое утро едет на трамвае №4 до университета имени Лоранда Этвеша, зажав в руке потрёпанный блокнот с расписанием лекций по квантовой физике. В обеденный перерыв она подрабатывает в кафе «Зёльд» на площади Ференца Деака, разливает гуляш в керамические миски и поправляет платок с вышитыми маками — подарок бабушки из Дебрецена. Ласло, 25 лет, мойщик окон в бизнес-центре на проспекте Андраши, замечает её в пятницу, когда заказывает двойной эспрессо. «Сахар остался на дне», —
Представь: промозглый будапештский вечер 1944-го, где каждый третий — либо предатель, либо жертва. Компания из шестерых таких же сорванцов, как мы с тобой, ютится в подвале бывшей пекарни. Эржебет, бывшая студентка-медичка, теперь рвет грязными руками бинты для раненых, а Ласло, паренек с вечно перекошенным лицом, доказывает всем, что его самодельная взрывчатка «накроет половину гарнизона». Они даже не герои — просто те, кому некуда отступать. Между облавами и перестрелками успевают спорить о