Юлиус Ничкофф

В промышленной зоне под Берлином детектив Карл Бруннер находит в груде металлолома окровавленный нож с гравировкой «La Rosa» — так начинается цепь событий, связывающих его с испанской журналисткой Луной Мартинес. Она в это время копается в архивах мадридской библиотеки, сравнивая почерк в старых письмах наркобарона Эстебана Ортиса с анонимными угрозами мэру. «Почему у всех этих ублюдков такая любовь к каллиграфии?» — бормочет Луна, поправляя очки, пока бармен наливает ей третью порцию эспрессо.
Лиза Мюллер, 27 лет, роется в коробках с детскими вещами в подвале берлинской хрущевки на Варшауэрштрассе. Находит потрепанный дневник с наклейкой «2005» — внутри записи о сломанном велосипеде Schwinn, ссоре с матерью из-за переезда в Гамбург и смешных рисунках одноклассника Томаса Брауна. На следующее утро, разгружая книги в магазине «Папирус» на Розенталерштрассе, она сталкивается с Томасом — теперь он в засаленной синей курке механика из мастерской через дорогу. «Цепь так и не починил?» —
Амаду, парень из Дакара, чинит разбитый мопед возле рынка Сандага. Его сестра Фату торгует тканями рядом, кричит: «Если сломаешь еще раз, мама тебя сама починит!» Через неделю Амаду уже в Берлине, спит на полу в общежитии для мигрантов. По утрам моет витрины пекарни на Котбусер-штрассе. Хозяин, толстый Карстен, ворчит: «Кофе не для тебя — метлу бери». На автобусной остановке Амаду спрашивает у пожилого турка в очках: «Где тут найти теплые носки?» Тот молча протягивает газету с объявлениями.
Лиза Мюллер, 17 лет, впервые заметила Юлиана Вольфа возле старого пианино в школьном спортзале. Он бил чечётку под скрип дождя по металлической крыше, пока одноклассники расставляли стулья для собрания. «Ты сломаешь пол», — бросила она, поправляя заколку в рыжих волосах. Он ответил, не останавливаясь: «Лучше пол, чем слушать, как фрау Бекер два часа ораторствует про бюджет». На следующее утро они столкнулись в булочной на Розенталерштрассе — Юлиан выбирал маковый рогалик, Лиза прятала за
Лиза, рыжеволосая официантка из берлинского кафе *Kleine Wolke*, каждый вторник замечала мужчину в потёртой кожаной куртке, заказывающего штрудель и латте без сахара. Его акцент выдавал француза — позже он представился Мартеном из Лиона, инженером-экологом, приехавшим на стажировку в местный университет. В четверг, когда он случайно пролил кофе на её блокнот с рисунками мостов, она рассмеялась: «Вы же должны конструкции укреплять, а не разрушать». Он ответил, поправляя очки: «Мост между нами