Цезар Джеймс

Лиам, 17 лет, каждое утро чинит сети в гавани Сент-Марло, пока его соседка Мира не кричит с лодки: «Эй, механик, двигатель опять клинит!» Ее рыжие волосы слипаются от соленого ветра, а на джинсах — пятна от краба, которого она вчера не донесла до рынка. За старым маяком, где Лиам прячет банки с краской от отца-алкоголика, они натыкаются на треснутый ящик, обмотанный ржавыми цепями. Внутри — камень цвета запекшейся крови. «Похож на леденец», — усмехается Мира, но когда камень теплеет в руках
Билла, официантка из закусочной *Silver Creek* в городке Хартсвилл (штат Колорадо), стирает пятна кофе с клеенчатой скатерти, когда шериф Ричардс заходит сообщить: тело её мужа, Джона, не нашли, хотя его грузовик обнаружили у реки с разбитой фарой и пятнами крови на сиденье. «Вы проверяли старую мельницу? Он там рыбачил», — Билла вытирает руки об фартук, пахнущий жареным луком. Ричардс качает головой: «Следов нет». Вечером Билла копается в ящике Джона, находит ключи от заброшенного склада за