Лена, в потертой джинсовой куртке с выгоревшими рукавами, ковыряла ножом в щели между бетонными плитами заброшенного склада. Картер, сидя на перевернутом ящике из-под консервов, вертел в руках разряженный комбат-датчик. «Опять эти шифры из дневника твоего брата, — бросил он, показывая на обгоревшую страницу с цифрами 7-12-9. — Может, это просто дата его дня рождения?» Лена выдернула из стены ржавую трубу, от которой пахло стоячей водой: «Он ненавидел числа. Если оставил отметки — значит, метка
Представь себе: братки-преступники, семейный подряд, годами строили планы насчёт лос-анджелесского банка. Десять лямов зелени — не шутка! И вот день икс: всё просчитано, стволы наготове, адреналин зашкаливает. А потом — бац! — врываются какие-то чуваки в клоунских масках, и вся малина накрывается медным тазом. Пули летят, братва в шоке, а эти призраки растворяются, как будто их и не было. Старшой Рэн Мейсон — тот ещё тип, кровь с молоком — после такого позора даже зубы скрипят. Ну не мог же он