Luana Nastas

Карлуш, парень в выгоревшей футболке «Botafogo», волочит чемодан с оторванным колесом по мостовой Лапы. Его сестра Мария, щурясь от солнца, тычет в телефон: «Олег из хостела пишет — ключ под горшком с кактусом, но соседи сверху пахнут керосином». Вместо пляжей они натыкаются на рынок в Сан-Кристоване, где старуха в пачке из-под яиц продает сушеных пираний. «Para viagem?» — хрипит она, а Карлуш уже разворачивает кулек, когда из-за лотка с акражами выскакивают двое в масках «Крутого Луиса» и
Карлуш, худощавый парень в засаленной футболке, разгружал коробки с треской на рынке Вер-Уде-Пескадо. Жара смешивала запах рыбы с ароматом жареных кокосовых конфет из соседней лавки. Внезапно к нему подошла Изабела в выцветших джинсах, держа в руке смятое фото: «Ты не видел Лукаса? Высокий, волосы в дреды, в красной кепке «Фламенго»?» Карлуш вытер лоб, вспомнив, как накануне заметил похожего парня у склада с ящиками, помеченными зелёными наклейками — их обычно использовали курьеры местного