Назлы Булум

Мерич, водитель микроавтобуса с потёртым рулем, каждое утро объезжает Галатский мост, ругаясь на туристов, перебегающих дорогу. В чайхане «Сафак» он бросает ключи на стойку, заляпанную кофейными пятнами: «Опять этот идиот с грузовиком перегородил переулок». Перья, владелец заведения, протирает стаканы тряпкой с запахом рыбы: «Не нравится — переставь сам, у меня котёл закипает». На стене треснувшее зеркало отражает их споры о долгах и сломанном холодильнике, который гудит уже третью неделю.
Эмир, 23 года, работает младшим архитектором в стамбульской фирме возле Галатского моста. Каждое утро он покупает симит у продавца с тележкой на углу улицы Истикляль, пока однажды не замечает Лейлу, которая роняет сумку с книгами по истории искусств. «Извините, вы… из университета Мармара?» — бормочет он, поднимая потрёпанный экземпляр «Теории цвета» Иттена. Лейла, 21 год, в потёртых джинсах и с серебряным кулоном в форме полумесяца, смеётся: «Ты же Эмир? Мы сидели на одной лекции у профессора