Майкл Стэбил

Ферес Антон, в мятом свитере и с кружкой холодного кофе, задержался в монреальском офисе до трёх ночи. Рядом скрипела мышкой Алекса, его подруга-программистка, настраивая алгоритм тегов для новых загрузок. «Если уберём премодерацию, трафик взлетит на 200%, — бормотал Ферес, глядя на графики. — Но папа снова будет орать про легальность». Дэвид Антон, его отец, входил в комнату, шаркая лоферами по линолеуму: «Ты хочешь, чтобы нас прикрыли как тот сайт с пиратами? Платёжки уже ворчат». Через