Аксель Рикко

Эмма, в рыжем комбинезоне с потёртыми коленками, каждое утро протирала прилавок в пекарне *Dulce Hogar*, пока её отец Карлос замешивал тесто. «Ты снова забыла выключить духовку вчера», — ворчал он, кидая горсть муки в её сторону. Она отмахивалась, пряча под столом потрёпанный блокнот с эскизами платьев. В перерывах мчалась на рынок *La Merced*, чтобы купить дешёвые нитки для вышивки — продавец Хорхе подмигивал: «Опять на подарок Лукасу?» Лукас, её сосед, чинил в гараже мотоцикл, заляпанный
Представь: обычный парень из захолустного городка где-то в горах Оахаки, который целыми днями мотается между работой в кафе и попытками не поссориться с вечно ворчливой тётушкой. Жизнь — рутина, как тот надоевший сериал, который крутят по телеку каждый вечер. И тут бац! С неба падает… нет, не метеорит, а что-то вроде парня с крыльями, но не того ангела с открыток, а потрёпанного, будто его через все круги ада тащили. И вот ты уже втянут в эту дичь: надо спрятать небесного беглеца от каких-то