Iqbal Umer

В старом квартале Лахора, среди узких переулков и лавок с пряностями, Зара шила *камезу* на потрескавшейся швейной машинке «Singer». Ее брат Фахад, разносчик *чапати*, оставлял на столе контейнер с остатками *бирьяни*: «Съешь. У тебя дрожат руки». Однажды вечером Фахад не вернулся — его тело нашли под рухнувшей балкой на фабрике «Шах-Текстиль». В офисе с отслоившейся краской на стенах Саад, юрист в костюме с заплаткой на локте, листал документы владельца фабрики. «Свидетелей нет, — сказал он
Зайнаб, двадцатитрехлетняя дочь владельца типографии в старом квартале Лахора, каждое утро протирает пыль с коробок краски, пока её отец Халид ругается с поставщиками бумаги по телефону. «Ты опять забыла перекрыть вентили на ночь? — бросает он, не отрываясь от разговора. — Вчера Мунир чуть не отравился парами». За стеной цеха Амир, механик из соседней мастерской, ковыряется в двигателе разбитого школьного автобуса, вытирая ладонью пот с висков. Его младший брат Фарид тайком рисует граффити на