Торстейнн Гуннар Бьярнасон

Лийз, 54 года, упаковывает в чемодан вязаные носки и старый фотоальбом с выцветшими снимками водопадов, пока её дочь Марта, 22 года, скручивает в рулон зарядки для ноутбука. «Ты точно не передумаешь?» — Марта хлопает крышкой рюкзака. Они вылетают из Таллинна в Рейкьявик завтра, но Лийз уже вторую неделю оставляет на столе распечатанные билеты и брошюры с исландскими пейзажами. Вечером, за чаем с липовым мёдом, Марта натыкается на открытку с подписью «Для Кайи» — имя её бабушки, которая умерла,
Представь глухую исландскую деревушку, где даже северное сияние кажется зловещим. Местные шепчут о древних духах, что просыпаются под треск ледников. А потом — бац! — парень из Копенгагена натыкается на заброшенный хутор в датских лесах, где тени двигаются сами по себе. Что-то явно нечисто, и это «что-то» тянет ниточки аж до Рейна, где в полуразрушенном немецком замке орудует тайное общество. Смешно, да? Ты вроде как веришь в рациональное, но когда ветер воет как потерянная душа, а в старых