Мазияр Фирузи

Лиза Моратти, 17 лет, каждое утро разливает эспрессо в баре отца на узкой улочке Неаполя. Отец, Тонино, ворчит, вытирая стойку: «Лиз, хватит напевать эти арии — клиенты ждут заказы». Она бормочет: «Пап, это же Верди. Разве можно молчать?» — и продолжает мыть стаканы, представляя себя на сцене Ла Скала. Вечером, пряча под кровать конверт с деньгами от подработки в прачечной, она находит объявление о прослушивании в Милане. Бабушкино серебряное колье с опалом, последняя память о неаполитанской
Лука, бармен из миланского кафе «Caffè del Tempo», каждое утро чистит медную кофемашину 1973 года. «Смотри, Антонио, — тычет он в ржавый клапан коллегой, — если проигнорируешь накипь, через месяц кофе станет горчить». В Брюсселе Софи, в джинсах, перепачканных акрилом, рисует на стене заброшенного завода сову с человеческими глазами. «Опять твои птицы-мутанты? — смеется друг Венсан, подбрасывая банку краски. — Полиция закроет это место через неделю». «Пусть попробуют, — Софи вытирает кисть о