Лиор, бывший инженер-гидролог, копается в высохшем колодце на окраине Негева, пока песчаный ветер бьет по лицу. Его сестра Тамар, в потрепанной куртке с выцветшими нашивками, кричит со склона: *«Там, за дюнами, патруль снова прошел. Говорят, нашли следы возле старой больницы»*. Они ищут подземные резервуары, оставшиеся с 70-х, — единственный шанс вытащить из трущоб Тель-Авива их мать, которая месяцами торгует на рынке Кармель вязаными носками и украденными транзисторами. Лиор протирает компас
Представь: жара израильского лета, бетонная плита аэропорта дрожит от двигателей, а в небе — ни облачка. Всё как обычно, пока эта разношёрстная компания не столкнулась лбами на борту рейса Тель-Авив — Берлин. Стюардесса Лирон, вечно с наушниками в ушах, пытается забыть прошлое, но сегодня её маршрутку обстреляли по дороге на работу — совпадение? Пилот Амир, экс-военный лётчик, прячет дрожь в руках за шутками. А ещё эта пассажирка с ребёнком, которая пялится в окно, будто ждёт удара молнии.
Представь: 1947 год, Палестина. Израиля ещё нет на карте, а по пыльным улочкам ходят британские солдаты с такими лицами, будто сами не рады тут быть. А в центре всей этой круговерти — Проффи, двенадцатилетний сорванец с взъерошенными волосами и упрямым взглядом. Ну знаешь, типичный пацан, который вечно суёт нос куда не надо. Только вот вместо шалостей он с друзьями подкладывает британцам «сюрпризы» — то шины проколют, то вывески перевернут. Бунтарь, да и только. А потом случается это… Ночь,