Джейкоб, лондонский журналист с потёртым блокнотом в кармане куртки, прилетает в Газу через Египет. Его встречает Амира — местный гид, водившая до этого группу немецких активистов. Они едут через КПП «Рафах», где солдат с сигаретой в зубах тычет пальцем в срок действия пропуска: «Через два дня обратно, иначе сами разбирайтесь». По дороге в отель Toyota с разбитым стеклом объезжает ямы от снарядов возле мечети Аль-Омари. В кафе на улице Аль-Вахда Амира заказывает кофе с кардамоном, а Джейкоб
Лирон дежурит на блокпосту возле Рафха. Солнце палит так, что краска на барьерах пузырится. В кармане у него смятая фотография сына — вчера утром выронил, пока переобувался. Грузовик с треснувшим лобовым стеклом подъезжает к КПП. Водитель, Амир, вытирает пот с шеи грязной тряпкой: *«Опять без пропуска?»* — Лирон стучит каблуком по асфальту. *«Вчера свет отрубили, не успели распечатать»,* — мужчина тянет руку через окно, в пальцах зажата пачка сигарет «Time». За спиной у Лирона хрипит рация:
Знаешь, иногда кино берет за душу так, что потом неделю не можешь выкинуть из головы? Вот смотришь историю про парня из Палестины и израильтянку — он студент, она юрист, оба словно с разных планет. Вроде бы обычные люди: смеются, мечтают, кофе по утрам пьют. Но вокруг — эта вечная война, которая вцепляется в них когтями. Ты сидишь перед экраном и ловишь себя на мысли: "Как же они вообще нашли силы заговорить друг с другом?" Самый дурацкий момент? Когда они начинают шутить над