Монти Сопп

Лена Моррисон, медсестра из захолустной больницы в Аризоне, находит в кармане окровавленной рубашки брата-дальнобойщика записку с координатами: *34°15'39"N 112°44'21"W*. В гараже его полуразвалившегося трейлера она натыкается на пустые флаконы из-под антидепрессантов и смятую карту с пометкой *"Склад №8"* красным маркером. "Он же ненавидел пустыню, — бормочет она, разглядывая следы грязи на полу, — с чего вдруг поехал к каньонам?" В соседнем городке, за
Лиза Морган, блогерша из Сиэтла, замечает странности в комментариях под своими постами о кафе и уличном искусстве. Под ником *ShadowWalker23* кто-то пишет: *«Твой чай латте остыл, пока ты фотографировала его. Выпей быстрее»*. Она отмахивается, пока не находит у двери коробку с лососевым печеньем из пекарни на 3-й авеню — того самого, что рекламировала на прошлой неделе. Джаред, ее сосед-фотограф, ворчит: *«Кто вообще помнит, какой кофе ты пила в среду?»*, но помогает проверить камеры у