Лена ковыряла вилкой холодные макароны в школьной столовой, когда Тайлер швырнул на стол распечатку с картой района. «Вчера на стройке у реки видел это», — он ткнул пальцем в заляпанное кофейным пятно изображение силуэта с перекошенными суставами. За окном дождь стучал по ржавым желобам, а за спиной у них повариха Марта ругалась с поставщиком замороженных котлет. «Опять твой «призрак-бродяга»?» — фыркнула Лена, но уже достала из рюкзака потёртый блокнот с записями о странных отключениях света в
Лора, барменша из бруклинской кофейни «Мокка», трижды за утро пролила овсяное латте на треснувший экран своего айфона. «Чёрт, Джина, мне нужен отпуск. Хотя бы на день», — бормочет она, вытирая пенку с клавиатуры, пока подруга-маркетолог в леопардовом плаще роется в её сумке за сигаретами. Тем временем её младший брат Итан, гитарист без постоянного заработка, спорит с соседом через стену: «Ты играешь «Creep» как похоронный марш!» — стучит кулаком по батарее парень с татуировкой осьминога.