Лиам, механик с обветренными руками, копался под капотом старого «Доджа» в гараже, когда Эмили, в потёртом свитере и с пачкой тетрадей под мышкой, задержалась у открытых ворот. «Опять Бенни пропал, — сказала она, поправляя очки. — Вчера не пришёл на рыбалку, а лодка его на причале». Лиам вытер масло тряпкой, кивнул на термос с кофе, где трещина на ручке давно заклеена изолентой: «Ты ж знаешь, он мог уйти на север, к тем водопадам… Там, где река сужается». За спиной у них маячил придорожный
Представляешь, типичная криминальная история — но с французским шармом! Бухгалтер мафии погибает в Канаде прямо на глазах у копов. Ну, «погибает»… Как-то слишком удобно для всех, кроме него самого, да? А тут еще выясняется — парень-то из Парижа! Вот и летит через океан какой-то суперагент, лично от комиссара Мулена. Интересно, это тот тип, что в кожаном пальто щеголяет и кофе пьёт с коньяком, или классический ботаник в очках? Слушай, а вдруг он перед смертью успел ляпнуть что-то важное? Типа