Натали Дрейфусс

Лора, в синем фартуке с пятнами кофе, вытирала столик у окна в кафе на углу Сен-Дени. София, в джинсах с разводами акварели, заказала латте и бросила на стол каталог своей предстоящей выставки. «Галерея согласилась на персональную, — сказала она, не глядя. — Там будут мои новые абстракции с… ну, ты знаешь, теми оттенками». Лора протолкала губку вдоль края стола, оставляя мокрую полосу. «Оттенками? — фыркнула она. — Ты месяц смешивала розовый с серым, пока я тебе приносила бутерброды». В
Марк, архитектор из Торонто, трижды за неделю забывал забрать дочь Люси из музыкальной школы. Сара, его жена-флорист, в четверг вечером разбила вазу, когда увидела очередное смс: *«Задерживаюсь, клиент сорвал дедлайн»*. В субботу утром, заваривая растворимый кофе, она бросила: «Тебе проще нарисовать чужую квартиру, чем вспомнить, в каком классе учится ребёнок?» Марк, листая план ремонта кафе на Спадайн-авеню, пробормотал: «Через две недели всё наладится», но сам не верил. В офисе Дэвид, его