Лена, пекарша с рыжими волосами, вечно перепачканными в муке, обнаружила, что партия малиновых кексов в её берлинской лавке на Шлоссштрассе начала шевелиться. «Йонас, они жужжат!» — крикнула она своему соседу-студенту, который забежал за чёрным кофе. Тот, роняя учебник по биохимии, тыкнул вилкой в сладкую горбушку. Из неё брызнула липкая начинка, а из-под шкафа выполз десяток миниатюрных кексов с изюмными глазами — они грызли провода от миксера и оставляли за собой крошки, похожие на цемент. К
В Берлине Лука, 28-летний хакер в рваных кедах, втихаря взламывает сервер мюнхенского завода через старый ноутбук в своей однокомнатной квартире. За стеной соседка-пенсионерка ругается на кошку, пока он сливает документы о поставках стали в Италию. Внезапно звонок от Эрики — переводчицы с итальянского, которая шипит в трубку: *"Ты вообще понимаешь, что эти контракты подписаны мафиозным синдикатом? Мне уже дважды звонили с незнакомых номеров"*. Лука глотает холодный кофе из вчерашней
Лена Штрауб, 28 лет, младший повар в берлинском ресторане *Zur Goldenen Pfanne*, каждое утро начинала с проверки поставок. Её брат Томас, владелец небольшой фермы под Потсдамом, привозил яйца в корзинах, перевязанных жёлтым шпагатом. «Опять трюфели задержали?» — бросала Лена, вытирая руки о запачканный мукой фартук. Шеф-повар Марк Вебер, 45 лет, бывший мишленовский повар, требовал идеальных пропорций: «Два грамма соли, не больше, или омлет превратится в резину». В подсобке, между стеллажами с
Лаим, бывший инженер-железнодорожник, копается в старых чертежах своей берлинской квартиры на Шпреевальдерштрассе, когда находит фотографию 1989 года с пометкой *"Ты следующий"* на обороте. На снимке — полуразрушенная станция метро *"Шёнхайзер Тор"*, где его отец погиб при неясных обстоятельствах. Соседка Марта, вдова с кошкой Фридой, случайно упоминает загадочные отключения света в их доме: *"Опять провода гудят, как перед объединением…"* Лаим, перебивая чашкой
В маленьком баварском городке, где каждый знает, чья корова мычит, а чья сосиска воняет, закрутилась история одного мясника. Ну, типа, обычный парень — утром колбасы рубит, вечером пиво пьёт. Только вот в подвале у него не просто сардельки зреют, а целая лаборатория по «улучшению» мясопродуктов. Представь: ты стоишь за прилавком, улыбаешься пенсионеркам, а сам думаешь, как бы не переборщить с «специями», которые клиентов не то что сытят — вмазывают на раз. Соседи шепчутся: то ли он гений, то ли
Марта Шульц, хозяйка захудалого гастхауса в Ротенбурге, каждое утро с пяти замешивала капусту в дубовой кадке. «Сахар кладешь как на дрожжах, Лена!» — бросала она дочери, вытирая руки об передник с выцветшим узором. К четвертому пациенту в реанимации мюнхенской клиники доктор Вайс заметил закономерность: у всех нашли нити странного мицелия в легких, а в карманах — смятые чеки из «Zur Sauerkrautkönigin». Когда полиция опечатала кухню, 17-летний Томас нашел в дымоходе железную коробку с письмами
Слушай, эта семья Нойхоферов — прямо как в каком-то трешевом триллере, только страшнее. Ну вот серьёзно: их словно кто-то на роду написал «погибнуть максимально абсурдно». Отец — удар током, мать, вся в депрессии, ушла в лес и... сама оборвала петлю. А потом бац — сына давит падающий контейнер! Это как вообще?! То ли проклятие, то ли совпадение, но жуть берет. И вот тут появляются Франц с Руди — детектив-частник, который, кажется, вечно не высыпается, и его напарник, похожий на того парня из