Хитклифф в рваной рубашке таскает мешки с зерном на ферме Линтон, пока Эдгар в бархатном жилете подсчитывает доходы в конторе. Кэтрин, пряча под платьем потрёпанный томик Байрона, пробирается через курятник к сараю, где Хитклифф вытирает пот обрубком кожи. "Опять читаешь эту дрянь?" – хрипит он, разминая пальцы с мозолями. Она суёт ему книгу: "Тут про остров, где нет церквей и счётных книг. Может, сбежим?" За окном Изабелла рвёт сирень, бросая лепестки в грязь – Эдгар велел
Знаешь, есть такая история про древних кровососов — когда-то их власть разнесли в щепки, и те, кто выжил, забились в глухие снежные пики. Типа, "спасибо, мы тут посидим". А теперь представь: наши дни, компания студентов-энтузиастов поехала изучать местный фольклор. Ну, или просто оттянуться под видом науки — кто их разберет. Всё начинается с милых фото в инсту, смешков у костра... Пока они не полезли глубже в те самые проклятые склоны. Честно, я бы на их месте свалил при первых же