Эмили Кроу, с рыжими волосами до плеч и шрамом на левой руке, ждала Шона Мёрфи в пабе "Грязный флаг" на окраине Дублина. На столе перед ней — стакан тёмного эля и газета с отметками красным карандашом: *«Продажа в порту Ливерпуля — 22:00. Не доверяй Джексону»*. Шон, в потёртой кожаной куртке, бросил на стол ключи от грузовика: *«Там под сиденьем — папка с документами из нью-йоркской таможни. Твой американец сливает данные через кофейню на 5-й авеню»*. Эмили, разорвав газету на полосы,
Знаешь, есть такие истории, которые как тёплый плед в морозный вечер — обнимают душу, даже когда за окном всё серо. Вот смотрю я эту зимнюю сказку про парнишку... Ну того, с деревянными фигурками? Боже, как же тут всё знакомо до мурашек! Сначала он — весь сжатый, как пружина, глаза в пол, словно мир его придавил невидимым грузом. А потом — бац! — стамеска в руки, щепки летят, и сквозь трещины в дереве вдруг проглядывает что-то... Нет, не просто талант. Само-то дерево будто шепчет ему: