Стив Стэмп

Эмили Картер, студентка-археолог из Бристоля, нашла потрепанный дневник в подвале букинистического магазина на Кларкенуэлл-роуд. На страницах, пахнущих плесенью и лавандой, были схемы подземных туннелей под Тауэром и записи на латыни: *"Quod mortui non mordent, nisi lumen fractum"*. На следующее утро ее сосед Лиам О’Коннор, бывший военный с шрамом через левую бровь, застал ее за разбором карт на кухне, заваленной чашками с холодным чаем. «Ты вообще спала?» — спросил он, тыча пальцем в
Дэнни, в мятом пиджаке от Uniqlo, сидит на полу токийского офиса с ноутбуком на коленях. Рядом — Кэз, листает договор с местным продюсером, тыкая в пункт о перерасходе бюджета: «Тут опять про штрафы, если мы не уложимся в срок. Ты вообще читал это перед подписью?» За окном — неоновые вывески Сибуи, а внутри — пластиковые стулья и гирлянда, оставшаяся после корпоратива. Алан, с наклейкой «Изучаю японский!» на макбуке, пытается объяснить дизайнеру Сато-сан через Google Translate, почему логотип