Patrick Duncan Weston

В Финиксе местный эпидемиолог Эмили Реннер, 34 года, в рваных кедах и с термосом кофе трехдневной давности, натыкается на труп в квартире с разбитым аквариумом. Пол покрыт слизью и пустыми бутылками от ополаскивателя для рта. «Он пил это три дня», — бормочет ее ассистент Марко, переворачивая тело гаечным ключом. В кармане жертвы — чек из аптеки на 12 литров физраствора. По дороге в лабораторию Эмили звонит сестре: «Пришли фото Кати? Нет, я не забыла про субботу…» В трубке — гулкий плач
Джейк, механик из денверского гаража, копался в двигателе старого «форда», когда сестра Лиза позвонила с ночной смены. «Тут мужик в палате 4Б… его рвёт чёрной жижей, а зрачки как у кошки под фонарём», — прошипела она в трубку, заглушая вой сирены за спиной. Через час он уже мчал пикапом по шоссе, объезжая перевёрнутый фургон с надписью «Свежие персики», а Лиза в салоне давила салфеткой на царапину от чьих-то зубов. «Не похоже на бешенство», — бросила она, глядя, как за окном старик в пижаме