Мусса Эчариф

Лусия, в синей куртке с оторванной пуговицей, каждое утро толкала дверь кафе «El Minuto» на улице Толедо. Запах жареных чиросов смешивался с гулом разговоров о ценах на аренду. «Ты снова забыла выключить плиту, — бросала ей Марикармен, владелица, указывая на подгоревшие круассаны. — Платить за электричество буду из твоей зарплаты». Лусия прятала руки в карманы, чувствуя крошки сахара на дне, пока за окном автобус №27 скрипел тормозами. По вечерам, протирая столы, она считала минуты до закрытия,
Карлос, затягиваясь сигаретой у подъезда полицейского участка на улице Толедо, щурится от утреннего солнца. В кармане его мятых брюк жужжит телефон — сообщение от Евы: *«Нашли следы крови в гараже на Авенида-де-лос-Торерос. Приезжай, пока местные не затоптали всё»*. Внутри здания Мигель, разливая в треснутые кружки кофе из автомата, ворчит на заедающий принтер, который печатает фото с камеры наблюдения — размытый силуэт в чёрной ветровке возле мусорных контейнеров. Ева, поправляя прядь рыжих