Марко, в потёртой кожаной куртке, каждое утро покупает эспрессо в баре на углу via Roma. Его подруга Лина, с розовыми волосами до плеч, пересчитывает купюры в съёмной квартире над пекарней — запах свежих корнетов смешивается с дешёвым парфюмом. «Ты опять забыл про Сару? — бросает она, затягиваясь сигаретой. — Она ждёт у фонтана Треви, а клиент уже звонит». Вечером Марко торгуется с таксистом: «До Трастевере за десять, или я найду другого». В переулках звучат обрывки арабской и румынской речи, а
Марко, седой пчеловод с обветренными руками, каждое утро проверял ульи на окраине тосканской деревни Сан-Лоренцо. Пчелы гибли — последние три семьи остались. В дневнике он записал: *«23 апреля. Медвяная роса пахнет дымом»*. Его дочь София, вернувшаяся из Барселоны после разрыва с гитаристом Пако, нашла в сарае ржавый ящик с письмами матери. «Ты что, собираешься продать землю банке, как дон Альберто?» — спросила она, разглядывая счет за воду с красной печатью «ДОЛГ». Марко бросил лопату в глину:
Представь: компания приятелей рвётся на уик-энд в горы — свежий воздух, шашлыки, отрыв от всей этой городской суеты. Ан нет! Вместо умиротворения их ждёт какой-то адский квест на выживание. Эти... насекомые, блин, даже не поймёшь с первого взгляда — вроде обычные слепни, но такие злые, будто их в лаборатории скрестили с пираньями. Вцепляются в кожу, а ты только слышишь этот противный жужжащий гул где-то над ухом... Жуть! Честно, после просмотра я пару дней вздрагивал, когда мушка мимо пролетит.