Томми Пистол

Эдгар, 35 лет, в рваной фланелевой рубашке, копался в двигателе старого пикапа за заброшенным амбаром. Его сестра Миранда, 28, в засаленном фартуке, пыталась растопить печь консервными банками. "Ты опять проиграл наши деньги на петушиных боях?" — бросила она, швыряя в него мокрую тряпку. В соседнем трейлере жил их дядя-алкоголик Калибан, который каждое утро орал цитаты из "Гамлета" на пустые бутылки из-под виски. Шериф местного городишка, Просперо, с татуировкой орла на шее,
Кто бы мог подумать, что история про… ну, знаешь, этих самых снежных существ, может тронуть до мурашек? А вот попробуй посмотри — и пожалеешь, что не налил чаю с чем-нибудь покрепче. Там всё не про лапы и снег, а про то, как два одиночества находят друг друга в этом безумном городском хаосе. Представляешь: серые улицы, вечный дождь, а они — будто два островка тепла посреди этой бетонной пустыни. Честно, сначала думал: "Ну опять фантастика с примитивным сюжетом". Ан нет! К третьей