Лиор, пятнадцатилетний парень с велосипедом, раздобытым на распродаже в Яффе, заметил первым: крысы у мусорных баков возле его дома на улице Алхаризи не просто рылись в объедках. Они сбивались в кучки, словно координировали движения. «Смотри, Тамар, вон та серая — она как... командует?» — прошептал он, тыкая пальцем в грязную стену. Подруга, перебирая браслеты на руке, фыркнула: «Ты с утра опять хасидский сыр ел?» Но уже через день её саму облаяла стая грызунов у киоска с фалафелем на рынке
Лирон, 28 лет, разливает эспрессо в кофейне на улице Алхариф в Тель-Авиве. За окном — велосипедисты, объезжающие мусорные баки, запах жареных баклажанов с лотка напротив. Его сестра Тамар, 25, в заляпанной акрилом футболке, спорит по телефону: «Ты опять взял мои кисти, Амир? Отвези в мастерскую до вечера». Амир, друг детства, чинит «Субар» в гараже за автовокзалом, бросает ключ на стол: «После смены заеду. Оставь хоть один рогалик». Вечером Лирон находит в ящике стола конверт с билетом в Берлин
Знаешь, сюжет тут такой прикольный — всё закручивается с самого начала: главный герой, типа гениальный экономист, уже на том свете. Его друзья, обнаружив тело, вместо паники решают... замести следы! Ну серьёзно, представляешь? Нашли чела бездыханного, а первая мысль — "Он же Нобелевку должен получить через пять дней! Давайте прикинемся, что он просто спит, божечки!" Смешно? Жутко? Да вроде и то, и другое. Вот честно — я сначала думал: "Как они вообще собираются это провернуть?
Представь: 1947 год, Палестина. Израиля ещё нет на карте, а по пыльным улочкам ходят британские солдаты с такими лицами, будто сами не рады тут быть. А в центре всей этой круговерти — Проффи, двенадцатилетний сорванец с взъерошенными волосами и упрямым взглядом. Ну знаешь, типичный пацан, который вечно суёт нос куда не надо. Только вот вместо шалостей он с друзьями подкладывает британцам «сюрпризы» — то шины проколют, то вывески перевернут. Бунтарь, да и только. А потом случается это… Ночь,