Ласло, с сигаретой в зубах, копался в коробках на чердаке старого дома на улице Ваци. Нашел потёртый дневник деда-археолога с пометкой «Церковь Св. Иштвана, 1944». Эржебет, его сестра, протирала пыль с бронзовой статуэтки внизу. «Смотри, здесь про крест с рунами, — крикнул он, спускаясь по скрипучей лестнице. — Говорит, его спрятали под алтарём перед приходом советов». Эржебет замялась: «Папа запрещал лазить в тех руинах». Но уже на следующее утро они пробирались через заросший плющом вход в
Ласло, долговязый парень в потёртой кожаной куртке, каждое утро покупал *шпицбубе* в кондитерской на площади Ференца. Его стихи, написанные на салфетках из кафе «Зелёный попугай», Эва находила в кармане своего рюкзака после уроков в гимназии на улице Ракоци. «*Опять рифмы про дождь и трамвай №4?*» — она смяла листок, бросив его в урну у остановки, где Габор, её младший брат, разрисовывал аэрозолем рекламу банка. По вечерам троица собиралась в подвале книжного магазина «Октогон», споря о том,