Вайолет Эвергарден, девятнадцатилетняя девушка с механическими протезами вместо рук, работает в почтовой конторе «Ходжинс» в припортовом Лейдене. Каждое утро она аккуратно заправляет бумагу в пишущую машинку с треснувшей клавишей «R», пока ее начальник, Клаудия с вечной сигарой в зубах, ворчит: «Клиентка из пятого района ждет письмо сыну. Говорит, тот даже читать не умеет — сделай так, чтобы картинки в голове встали». Вайолет выезжает на заказ к старухе в квартал лачуг с прокопченными стенами;
В самом центре этой безумной круговерти — парень, который даже не подозревал, что его семья веками прикрывала тайное братство наемников. Представь: обычный бармен, а потом бац — наследник древней гильдии убийц. И всё бы ничего, но его внезапно втягивают в войну с каким-то подпольным культом, который, оказывается, столетиями манипулировал историей. Тут тебе и погони по крышам Нью-Йорка, и ножи, которые летят так, будто сами выбирают жертву, а еще эта вечная игра в кошки-мышки с ФБР. И знаешь,