Лаури Хендлер

Джессика Бейрд приезжает в Крествьюд, штат Монтана, после звонка о смерти брата Люка. В старом доме с облупившейся краской на крыльце она находит его гитару с треснутой декой и пустые бутылки из-под виски под диваном. В кафе *Лоретта* за углом, официантка Мелисса Картер, подруга детства, ставит перед ней кофе с корицей: «Он заходил в прошлую пятницу, говорил о каких-то встречах у реки». Шериф Бен Гилрой, в потёртой ковбойской шляпе, пресекает расспросы у автостанции: «Случай закрыт.
Знаешь, эти современные страшилки про цифровую эпоху — они жутковато цепляют, как холодный палец по экрану. То ли твит-призрак материализуется в уведомлениях, то ли голосовой помощник вдруг начинает бормотать чьи-то чужие сны... А самое страшное, что после прочтения пары таких историй на ночь, я потом полчаса в потолок пялился, прислушиваясь к тиканью зарядки — вдруг это не она? Вот так и живём: между хайпом и паранойей, лайкаем котиков, пока тени в гаджетах шевелятся.