Джеймс, водитель скорой с потертым кожаным кошельком в бардачке, каждую смену объезжает Восточный Лос-Анджелес. Его маршрут — переулки за закусочной «Эль Пасо», заброшенный автосервис с выцвевшей вывеской. В перерывах он чинит рацию, пока медсестра Мэри, в мятом голубом халате, разворачивает сэндвич с индейкой. «Слышал, вчера на 7-й улице тело нашли», — бросает она, вытирая руки о бумажное полотенце. Джеймс молча поправляет зеркало заднего вида, замечая в нем детектива Реймонда, который неделю
Знаешь, на днях пересмотрел одну жутковатую историю — ту самую, где компания друзей застревает в глухом лесу, а вокруг творится какая-то бесовщина. Боже, как же там атмосферно! Помнишь эти моменты, когда ветки хрустят не с той стороны, а в темноте будто кто-то дышит? У меня мурашки до сих пор бегают. Вот честно — сначала думал: «Ну опять стандартный хоррор с прыжками из темноты». Ан нет! Там эта... как её... гнетущая безысходность, когда герои сами роют себе могилу, а ты сидишь и понимаешь: