Эмили Танака переезжает с мужем Джейкобом и детьми Лили (8 лет) и Хиро (5) в старый дом под Сиэтлом, доставшийся от её покойной бабушки. На чердаке, разбирая коробки с паутиной, она натыкается на потёртую шкатулку с фамильным гербом — внутри кимоно с вышитыми журавлями и дневник 1940-х на смеси японского и английского. Ночью Лили будит её, тыча пальцем в окно: *«Там женщина, мама. Она мокрая»*. Джейкоб, проверяя двор с фонарём, бормочет: *«Ветер качал ветки ивы. Выспись, Эм»*. Но утром на
Знаешь, иногда натыкаешься на истории, которые как зеркало — смотришь в них и видишь кусочки себя. Вот эта — про то, как мы строим воздушные замки из планов, а жизнь тем временем тихонько подкладывает кирпичи совсем в другую стену. Сначала кажется: «О, да это же про мои попытки распланировать отпуск на три года вперед!». А потом внезапно ловишь себя на мысли, что уже полчаса сопереживаешь героям так, будто они твои старые приятели. Честно? Меня подкупило, как здесь смешались абсурд и щемящая