Представь деда, который лет сто кряду топчет заснеженные просторы глухой сибирской тайги. Борода до пояса, глаза как трещины во льду — в них и мудрость, и какая-то дичь затаилась. Живет он в избушке, что сама еле дышит, разговаривает с ветром да медведями, а по ночам странные огни над озером наблюдает. Ну, думаешь, типичный отшельник, сказки себе сочиняет. Ан нет! Вдруг на пороге является паренек лет двадцати, весь в городском гламуре — айфон, кроссовки, взгляд потерянный. Говорит, мол, ты мой
Представь старый питерский дом, окна которого выходят на шумный бульвар. Там, на четвертом этаже, живет парень — типичный затворник, который целыми днями пялится в чужие квартиры. Ну, не вор же он, правда? Просто… скучно. Одиночество давит так, что даже треск радиатора кажется собеседником. А за окном — целая жизнь: бабушка с кофе у подоконника, семейные ссоры через стену, студентка, что рисует ночами под мерцающий свет лампы. Иногда кажется, будто эти картинки важнее собственных воспоминаний.