Представь стамбульские переулки, где запах кофе смешивается с пылью от стройки за углом. Там бродит парень лет двадцати — лицо в царапинах, взгляд будто застрял где-то между «пофиг» и «мне больно». Он живет в полуразвалившейся квартире с такими же потерянными, как сам: вроде семья, но все друг друга терпят сквозь зубы. Деньги? Крадут у туристов или разгружают ящики в порту, пока спина не гудит от боли. А ночью, когда город орет огнями, они сидят на балконе, деля одну сигарету на четверых, и
Десять лет за решеткой — и вот Кенан снова здесь, в Атмаджадерси. А будто и не уезжал... Только квартал уже не тот. И люди не те. Даже воздух какой-то горький, как зола. Дочь Ягмур — сбежала, даже записки не оставила. Пишут, что где-то на западе новую жизнь строит. А сын? Аднан... Господи, этот парень раньше идеалами дышал, а теперь — будто кто-то совесть из него выдрал с корнем. Говорит цинично, смотрит пусто. Как так вышло-то? Теперь Кенану хоть тресни, а надо семью собирать, как разбитую