Лаура Ричардсон

Лена, 23 года, моет чашки в кафе на углу Мейн-стрит, когда замечает черные нити, свисающие с потолка. Они пульсируют, как вены. «Ты что, опять не спала?» — Джейк, ее друг с детства, поправляет очки, разгружая коробку с сиропом. Вместо ответа она хватает его за рукав: «Видишь? Вон там, между столиком и окном». Он щурится, потом резко отшатывается — нить теперь обвивает его запястье. К вечеру они сидят в гараже Джейка, разглядывая фото из городского архива: на снимке 1987 года те же нити