Paul McMahon

Майкл Берк, седой ирландец с шершавыми от мороза руками, каждую среду встречал корабли в дублинском порту. Его сын Шон, в потёртой кожаной куртке, ворчал, перетаскивая ящики с треской: «Ты уверен, что таможня не копнёт глубже? Последний раз Фрэнк из Нью-Йорка чуть не спалил схему через трекер на контейнере». Майкл, разламывая ледяную корку на крышке, бурчал: «Фрэнку плевать на твои страхи. Он платит за то, чтобы груз шёл через наш склад на Томас-стрит — и точка». В рыбных ящиках, под слоем