Вэй-И Линь

Линь Вэньцин, в синем фартуке с запахом тухлой рыбы, пересчитывает купюры в углу рынка Цзилуна. Его пальцы липкие от чешуи, а в кармане — квитанция за аренду лотка с просрочкой в две недели. Чэнь Мэйли, жена, стирает чужие рубашки в подвальной прачечной: вода с краской от джинсов течет по желобу в канализацию. "Ты опять пил с Цао вчера?" — бросает она, когда Вэньцин заходит, спотыкаясь о ящик с мылом. "Он должен нам три тысячи", — бормочет он, разглядывая трещину на потолке.
Знаешь, эти современные страшилки про цифровую эпоху — они жутковато цепляют, как холодный палец по экрану. То ли твит-призрак материализуется в уведомлениях, то ли голосовой помощник вдруг начинает бормотать чьи-то чужие сны... А самое страшное, что после прочтения пары таких историй на ночь, я потом полчаса в потолок пялился, прислушиваясь к тиканью зарядки — вдруг это не она? Вот так и живём: между хайпом и паранойей, лайкаем котиков, пока тени в гаджетах шевелятся.