Лайла, в красной куртке с потрепанными манжетами, разгружает коробки с чайными пакетиками в подсобке кафе *Maple Brew*. За дверью — Эдмонтон, февраль, снег прилипает к витринам. Внезапно звякает колокольчик: на пороге Кэл, ее бывший друг из футбольной секции, держит за руку мальчика лет пяти. «Думал, ты в Ванкувере», — бросает Лайла, вытирая руки о фартук с пятном от горчицы. Он молчит, роняет варежку, сын поднимает, тянет: «Пап, тут жарко». Они уходят к столику у окна; Лайла замечает шрам на
Знаешь, иногда ловишь себя на мысли, что все эти истории про "нужно верить в мечту" — не просто шаблонные фразы из мотивационных постеров. Помню, как в один момент всё вокруг будто щелкнуло: ты годами носишь что-то в себе, будто старую монетку в кармане джинсов, а потом раз — и она внезапно оказывается настоящим сокровищем. Не буду врать: путь редко похож на туманную сказку с единорогами. Чаще это гора грязной посуды, которую приходится перемывать, пока руки дрожат от "а вдруг не