Этот день простым шахтёрам запомнился надолго. Всё началось с того, что те опустились на дно шахты, исполняя свой рабочий долг, и ничего плохого не могли предвидеть в том, что будет потом. Трос оборвался, и герои упали глубоко под землю. К такому погружению эта команда не была готова. Они взяли с собой оборудование, которое позволяло им оставаться под землей не больше часа. Кислород заканчивался, как и надежда на спасение. Парни начали думать, а не тратить время в панике на приемы по спасению,
Трю Макколл, 24 года, работает ночным лаборантом в морге окружной больницы Хартсвилля. Каждый раз, открывая холодильник с телами, она проверяет, не шевельнулись ли веки покойника — с прошлой зимы некоторые из них внезапно просят её о помощи хриплым шёпотом. В среду, когда труп рыжеволосой женщины в синем платье схватил её за запястье, Трю выронила папку с анализами. «Останови его до полуночи», — просипела покойница, пока на полу растекалась лужа воды из разбитой колбы. В кармане платья Трю
Лив, бывшая медсестра, нашла тело подростка в промерзшем ручье за заброшенной школой. Местный шериф Дэн Брукс, в потрепанной кожаной куртке, пытался отмахнуться: «Случайность, Лив. Упал, ударился». Она заметила синяк на виске трупа, спрятала фото в карман, пока Дэн курил у своего пикапа. Вечером в баре «Перекресток», где пахло жареным луком и пивом, ее подруга Кейт, официантка с татуировкой совы на запястье, шептала: «Эндрю встречался с кем-то из тех ребят с лесопилки. Спроси у Гэвина». Гэвин,
Лиза Морроу, архивариус в мэрии Бриджтауна, наткнулась на коробку с 12 ржавыми ключами, помеченными инициалами "А.К.", пока разбирала документы 1947 года. В тот же вечер на заброшенном вокзале пропал сын мэра — мальчик в красной бейсболке. Джейк Торренс, репортер местной газеты, связал исчезновение с легендой о "Хранителях перекрестков": в его блокноте нашлась запись 1988 года о девочке, чей отец ковал ключи от канализационных люков. "Ты уверена, что это не
Представь парня, который вернулся в свой родный город после лет тишины — не потому что хотел, а потому что сбежать уже не получалось. Всё вокруг будто застыло: та же заправка с треснувшим неоном, соседи, которые тыкают пальцами в спину, шепчутся о его «темном прошлом». А он? Он пытается вписаться, как старая виниловая пластинка в эру стриминга. Работает в автомастерской, пачкает руки машинным маслом, но каждую ночь его преследуют обрывки воспоминаний — то ли сны, то ли проклятие. Знакомо, да?