Пауль Май

В казарме под Мюнхеном рядовой Карл Беккер чистит запотевшую каску тряпкой, пропитанной машинным маслом. На соседней койке Фриц Штайнер, растянув портянки на спинке стула, ворчит: «Опять эти чертовы учения на рассвете… Думают, русские за Бранденбургскими воротами прячутся?» В столовой пахнет брюквой и маргарином — повар Ганс, бывший мясник из Дюссельдорфа, швыряет в котел комки серого теста. Унтер-офицер Вальтер, щека в шраме от осколка, строчит рапорт о «недостаточной бдительности» третьего
Лизель, немка в синем платке с выцветшими розами, толкала велосипед с корзиной ниток по мосту Сен-Мишель. Рынок Ле-Аль уже шумел вдалеке, а в кармане у неё лежал чек на получение посылки от брата из Франкфурта — три пачки маргарина и какао. «Ты не видела, куда делись мои медные гирьки?» — хрипло спросил Антуан, вытирая руки об фартук мясника. Он пялился на её деревянные башмаки, пока грузовик с углём оставлял чёрный след на её юбке. К вечеру в квартале Марэ пропала серебряная ложечка мадам