Алан Хьюм

Квазимодо, горбун с кривой ногой, цепляется за каменные карнизы Нотр-Дама, поправляя колокола. Его пальцы в мозолях от верёвок, плащ пропах гарью — каждый вечер он тушит факелы на башне. Клод Фролло, в чёрной сутане, стучит посохом по лестнице: *«Ты опять забыл запереть южные врата. Идиот. Без меня ты сдох бы в подворотне»*. Квазимодо бормочет: *«Простите, отец»*, пряча лицо под капюшоном. По воскресеньям он крадётся на рынок за хлебом — дети бросают в него гнилыми яблоками, торговцы хохочут: