Энтони С. Метчи

Франческа Куинн копошится в папках с делами в своем офисе на углу Блур-стрит и Спадина. За окном — серый дождь, а на столе — остывший латте из кафе «Марко», где бариста Лена всегда кладет лишнюю порцию сиропа. Внезапно звонит телефон: мужской голос, сдавленный, просит найти жену, пропавшую после вечеринки в галерее на Дистиллери-Дистрикт. «Она оставила туфли на парковке. Красные, с серебряными пряжками», — бормочет клиент. Франческа замечает царапины на его ладони, пока он передает фото. Позже,
Люк Мартелл, тридцать семь лет, владелец захудалого бистро *La Nuit Blanche* в районе старых доков Монреаля, каждое утро начинал с проверки партии какао-бобов от поставщика Карлоса. «Опять влажность зашкаливает», — бормотал он, пересыпая зерна в жестяную банку с треснувшей эмалью. Конкурс шоколадных десертов через две недели, а его фирменный мусс с маракуйей трескался по краям, как старая краска на стенах. Эмили, кондитер с татуировкой лосося на запястье, тыкала в него лопаткой: «Добавь