Колин Бресслер

Лиза Морган, археолог с татуировкой кобры на запястье, копала в полузаброшенной шахте под Лас-Вегасом, когда лопата наткнулась на каменную плиту. Внутри — мумия в потрепанных льняных бинтах и медный амулет с выгравированным глазом. «Это не из наших протоколов, — сказал Джек, охранник с шрамом через бровь, — кладите обратно». Лиза проигнорировала, сунула амулет в карман куртки. Ночью в её трейлере зазвонил телефон: «На объекте сработала сигнализация». На месте — разбитые камеры, следы бинтов на
Кай ковыряет ржавую банку консервов ножом, пока Лира прислушивается к гулу дронов за стеной. Они прячутся в полуразрушенной аптеке на окраине Спрингфилда — город давно опустел, но в воздухе до сих пор висит запах гари. «Тут щас обвалится», — бормочет Лира, тыча пальцем в трещину на потолке. Кай молча достаёт планшет с разбитым экраном: на карте мигает точка под старым элеватором — там спрятан вход в лабораторию. По дороге они натыкаются на робота-сборщика, который тащит куски проводов в рюкзак