В промышленном районе Лодзи, 19-летний Марчин Войчик ночует в заброшенной котельной, заворачиваясь в старые газеты от холода. Каждое утро он крадет теплую булку в пекарне на улице Пётрковской — владелец, седой мужчина в засаленном фартуке, бросает вслед: *"Znowu, ty szczurze?!"* ("Опять, крыса?!"). Днём Марчин подрабатывает разгрузкой угля на вокзале, где встречает Касю, медсестру из соседней больницы. Она приносит ему суп в жестяной банке: *"Nie jest z restauracji, ale
Представь обычного парня из провинции, который однажды натыкается на древний амулет в развалинах старой часовни. Вместо того чтобы сдать находку в музей, он решает оставить его себе — ну а что, красиво же! Но оказывается, эта штука связана с легендой о крылатом воине, чья кровь течет в жилах избранных. И вот наш герой, такой себе Митек, внезапно начинает… летать. Ну, почти. Прыгает через дома, носится быстрее ветра, а ещё видит странные сны, где какой-то голос шепчет о долге и жертве. А вокруг
Казимеж, худощавый архивист в очках с треснувшей душой, копался в подвале Варшавской библиотеки. Под слоем пыли нашел дневник 1943 года: *"Они шепчут через вентиляционные решетки. Станислав умер сегодня, но его голос я слышал за дверью склада на улице Желязной"*. На полях — зарисовки птицеподобных существ с клювами, наполовину скрытых тенями. Вечером, покупая пирожок с вишней у ларька возле моста Понятовского, он услышал за спиной скрип: старик в прожженном пальто прошептал: «Не ищи
Знакомьтесь с Янушем — парень вроде бы умный, но удача от него как от чёрта открещивается. Сидит себе в соцлагере 70-х, Польша, серость за окном, а у него на столе — горы дел по убийствам женщин. Коллеги шепчутся: «Ну вот, четвёртый следователь за год взялся, тоже скоро сдуется». А он, видимо, упёртый: достаёт какие-то переводные методички с Запада, про психологические портреты маньяков бормочет. Компьютеры там, статистика… Да вы что, в Советах-то! Начальство скривилось — мол, буржуазную ерунду