Мигель Варони

В Мехико Роза Гарсия, двадцатитрехлетняя работница прачечной *Lavandería Moderna*, разглаживает рубашку с вышитыми инициалами «А.М.». В кармане нащупывает холодный камень размером с фалангу пальца — алмаз с трещиной посередине. «Это не наше, *papá*», — бормочет она, показывая находку отцу, Карлосу, который сидит в инвалидном кресле у окна с потёртыми шторами. «Выбрось, *mija*. Такие вещи цепляются к бедным, как смола», — хрипит он, поправляя шерстяное одеяло на коленях. Роза заворачивает камень
Знаешь, как бывает — вроде человек хороший, а жизнь заставляет крутиться в такой мясорубке, что волей-неволей срываешься. Вот этот парень, Анхель... Ну, Сальвадор, да. Представляешь? Вырос в каких-то задворках под Нью-Йорком, отца в глаза не видел, мать одна тащила. И ведь не сказать, чтобы он был плохим — слухами ходит, что парень и рисует классно, и с людьми мягкий. Но улица, она ж как... Втихаря учит своему. А потом — бац! — и вот он уже вор, хоть и не по душе ему это. Сердцем-то он,