Эмиль, студент-историк с потертым рюкзаком и привычкой теребить серебряный медальон на шее, находит в букинистической лавке на улице Муфтар старую карту Парижа с пометкой *«18:05, мост Турнель»*. Под слоем пыли обнаруживает дневник 1942 года, где каллиграфическим почерком выведено: *«Если прочтешь это — я уже мертва. Ищи синий фонарь»*. В подвале лавки, за ящиками с рассыпавшимися газетами *«Ле Тан»*, он натыкается на портал — треснувшее зеркало в медной раме, отражающее вместо его лица силуэт
Представь Париж, который не показывают туристам: серое небо, мокрый асфальт и запах старого вина из подвалов. Тут и крутится вся эта история. Два человека — она, вечно в чёрном пальто, с взглядом, будто видит тебя насквозь, а он, художник-неудачник, который рисует одно и то же кафе уже третий год. Встречаются случайно, конечно же, под дождём. Ну а как иначе? Только вот с первого взгляда между ними вспыхивает не просто искра, а целый пожар. И всё бы ничего, да только она... странная. То исчезает
Знаешь, есть у меня пара детективов, про которых я недавно смотрел — Ньеманс этакий ворчун-одиночка, а с ним Камилль, которая только влилась в команду. И представляешь, пока они копаются в грязных делах где-то на задворках Франции, выясняется, что все эти убийства связаны одной безумной жестокостью. Вот честно — иногда залипаешь в экран и думаешь: "Ну как вообще люди до такого додумываются?" То ли дело в глубинке, где все друг друга знают, то ли... не знаю. Жутковато, правда? Особенно