Эмили Моррис, библиотекарь из Чикаго, нашла в коробке со списанными учебниками потёртый конверт с пометкой «Протоколы Совета Ала, 1894». Внутри — чертежи подземных тоннелей под Мичиган-авеню и список имён, включая её прадеда, Лайама. За чашкой остывшего капучино в *Дейзи-кафе* она показала документы Джейкобу Райдеру, студенту-историку, с которым пересекалась в читальном зале. «Ты видел это? — она ткнула пальцем в строку *"перераспределение ресурсов через реку Иллинойс"*. — Они хотели
Боб никогда не думал, что влюбится так, будто его ударили током. Они встретились в дождь — он, вечно спешащий куда-то с кофе в руке, она — стояла под зонтом, смеясь над тем, как он выругался, пролив напиток на рубашку. Абишола. Имя звучало как музыка, а её акцент сводил с ума. Она была из тех, кто умел превратить поход в магазин за хлебом в приключение. Но чем глубже он погружался, тем больше понимал: между ними не просто океан. Её семья, традиции, этот невидимый щит из «мы так не делаем» — всё