Маршалл Карри

Представь: переезжаешь в старый дом с треснувшими стенами, а напротив — окно, за которым каждый вечер горит свет. Сначала кажется мило, пока не замечаешь, что сосед вроде как повторяет твои движения. Чай пьешь — он тоже поднимает кружку. Вздрогнешь от шума — он резко оборачивается. Постепенно мурашки становятся реальнее, чем утренний кофе. А потом находишь в подвале фото себя, сделанные ещё до переезда. И тут уже не поймёшь — ты жертва, соучастник или вообще галлюцинируешь от одиночества? С