Другие 48 часов (1990)

Джек Кейтс, коп с пятидневной щетиной и подбитым глазом, врывается в бар *Golden Spike* на окраине Сан-Франциско. Он хватает за воротник бармена Луи, тычет ему в лицо фото грязного чемодана с наклейкой грузовой компании *Pacific Star*: «Где этот рейс? Ты два месяца назад разгружал их контейнеры. Не ври — у тебя тогда сломалась вилка от погрузчика». Луи бормочет про доки у Пирс-39, где ржавый крановщик Мэнни вечно пьёт кофе из термоса в клетчатой рубашке. Тем временем Реджи Хаммонд, мелкий воришка в кожаной куртке с оторванным рукавом, ковыряет отвёрткой замок склада на Бэйшор-драйв. Внутри — ящики с порошком в пакетах, помеченных иероглифами. Звонит Джек: «Ты где, кретин? У меня тут пол-участка уже на взводе из-за твоей выходки с фургоном». Реджи фыркает: «Слушай, тут такая фигня… Пахнет как та стиральная пудра, от которой у моей бабушки кот сдох».

На следующий день они вваливаются в квартал Чайнатауна, где в подвале прачечной *Lucky Lotus* старик Ли чистит рыбу, не отрываясь от портативного ТВ с мыльной оперой. «Вы сломали мой замок», — бурчит он, вытирая руки в фартук с пятнами соевого соуса. Реджи суёт ему пакет: «Это ваше?» Ли молча кивает на лестницу — сверху грохот, лязг металла. Выстрел. Джек тащит Реджи за трубу парового отопления: «Бежим, пока тебе пулю не всадили!» Позже, в закусочной *Joe’s Diner*, Реджи ковыряет вилкой омлет: «Я не понял — мы теперь за наркоту отвечаем?» Джек стучит кружкой по столу: «Ты видел эти иероглифы? Это не просто наркота. Там внизу печать как у тех ящиков, что в ’88-м в Окленде нашли… с органами». Реджи замирает: «Типа… человеческими?» За окном гаснет неоновая вывеска автосервиса — темнота, только свет от фар грузовика, медленно проезжающего мимо.